Otro himno

Esta canción me encanta, lo digo de nuevo: me encanta. Creo que es un himno generacional de los disconformes que lo tienen todo o, por lo menos, de aquellos a los que no les falta de nada (tenerlo todo es otra cosa y de eso es de lo que habla esta canción), de los que no conocen el hambre, ni la guerra, ni la miseria, ni el horror. Tan cruel como pueda sonar, somos un poco así: "no alcanza con la felicidad, exigimos euforia". Así que: Mazoni, Eufòria.



Com insectes suïcides volant cap a la llum que els fregirà

seguim profetes i flautistes com un ramat de cabres

Perseguim el plaer perquè no ens falta de res

però al comptat de Wales els joves es pengen dels arbres
 


Quan sortim a la nit no entrem mai en un local amb poca gent

i no ho entenc perquè després només parlem entre nosaltres

Però ara no em diguis res que m’espatlles el morat

el morat és per mi sol no puc donar res als altres



Hi ha algú que em pugui dir com sortir d’aquest torbament

com es pot viure intensament sense ser esclau del desig?

No som memòria ni trajectòria tan sols un punt aïllat

no n’hi ha prou amb la felicitat exigim eufòria

no n’hi ha prou amb la felicitat exigim eufòria



Si quan la veus l’únic que et passa és que tens ganes de plorar

hi ha alguna cosa dintre teu que et xucla la poesia

Si per voler-ho tot, t’has de quedar sense tu

no és tant voler sinó saber a què renuncies



Hi ha algú que em pugui dir com sortir d’aquest torbament

com es pot viure intensament sense ser esclau del desig?

No som memòria ni trajectòria tan sols un punt aïllat

no n’hi ha prou amb la felicitat exigim eufòria

no n’hi ha prou amb la felicitat exigim euforia

(Como insectos suicidas volando hacia la luz que los va freir
Seguimos profetas y flautistas como un rebaño de cabras
Perseguimos el placer porque no nos falta nada
Pero en el condado de Wales los jóvenes se cuelgan de los árboles.

Cuando salimos a la noche nunca entramos a un local con poca gente
Y no lo entiendo porque después sólo hablamos entre nosotros
Pero ahora no me digas nada que me arruinas el morado
El morado es para mí no puedo dar nada a los demás

Hay alguien que me pueda decir como salir de esta turbación
¿Cómo se puede vivir intensamente sin ser esclavo del deseo?
No somos memoria ni trayectoria tan sólo un punto aislado
No es suficiente con la felicidad exigimos euforia
No es suficiente con la felicidad exigimos euforia

Si cuando la ves lo único que te pasa es que tienes ganas de llorar
Hay algo adentro tuyo que te chupa la poesía
Si por quererlo todo, te has de quedar sin ti
No es tanto querer sino saber a qué renuncias)

Bueno, bueno, bueno, hablemos de básquetbol...

El viernes que viene: finales de la Euroliga en París.

Un himno para esta noche.

Todo el campo es un clamor, somos la gente blaugrana, de dónde venimos da igual, si del sur o del norte, hoy estamos de acuerdo: una bandera nos hermana. Blaugrana al viento, un grito valiente, tenemos un nombre y lo sabe todo el mundo:Barça Barça Barça.

Jugadores, espectadores, todos hacemos fuerza, son tantos años de afán, son muchos goles gritados y se ha demostrado que nadie jamás nos podrá torcer. Blaugrana al viento, un grito valiente, tenemos un nombre y lo sabe todo el mundo: Barça Barça Barça.

Son muy chistosos los himnos antiguos de los equipos de fútbol ¿no?

Entre plataners, banderes blaugranas y esteladas.

Caminar por la ciudad de Barcelona hoy es compartir una euforia. En medio del calor (casi) veraniego, lo poco que el entrecerrar de los ojos (para evitar el polvillo alérgico de los platanos) deja ver son los colores azul y granate del barça o los amarillo y rojo de los símbolos catalanes. En todos lados se habla de lo mismo y la palabra más escuchada es "remuntada". Una fuerte campaña publicitaria en varios medios, sobre todo internet, ha puesto todo el deseo de la ciudad en un solo punto: el camp nou, donde a las 20:45 el barça tendrá que ganarle por más de un gol al inter de Milán.

Detrás de tanto optimismo, tan contagioso como peligroso, palpita el corazón sagrado de la épica. Uno puede, como es mi caso, creer que será muuuuy difícil que el Barça pase (Mourinho lo ha hecho muy bien poniendo toda la presión en el otro equipo y sus jugadores lo harán muy bien esta noche, probablemente), pero está claro que es mejor esperar el partido con esta algarabía que con los nervios temerosos del que ve las cosas de un modo realista.

Así que: un missatge per a tothom, fins a tres quarts de deu el barça guanyará, desprès ja veurem.

De la nieve a la playa sin escalas.

Y el abuelo, sentado en medio de sus nietos, frente a la hoguera acogedora, narra con fruición historias de otras épocas:
¿Abuelito, abuelito, qué es la primavera?
Bueno, antiguamente, la primavera era una estación de temperaturas intermedias, con sol y viento, muy disfrutable para actividades al aire libre... En Uruguay, los niños iban a los parques a remontar cometas, y los adolescentes hacían otras cosas...

un poema

Festejo quem, neste día
Dedicado a Neptuno? Assalte os redutos
Do bon senso, Lídia, e corra
A sacar do escuro o velho vinho oculto.
Declina o sol, mas parece
Haver sustado o vôo. Você retém
O meter a mâo na ânfora
Que ven da safra do caro cónsul Bíbulo.
Bebo e canto, abrindo o dueto,
O deus do mar e as nereidas pêlo-verde;
Lídia, lira e dedos, louve
Leto e a filha Diana con seus dedos ágeis.
No auge, escolte-se Vênus,
Que fulge nas Cíclades e atinge Pafos
No carro do par de sisnes.
(E a nênia à noite poe termo ao nosso turno)

Horacio, Oda 28, Libro III. "Transcreación" (como la llamaban los concretos) de Décio Pignatari.
La primera estrofa es realmente sublime.

Retrospectiva de Miquel Barceló: una respuesta con nuestras armas a las preguntas de siempre.

A pesar de su denostada exuberancia (simbólica y humana) carente de criterio (más allá del económico-turístico), de su exceso abrumador (simbólico y humano), me gusta ir a los grandes museos de arte porque permiten al espectador ignorante como yo, elaborar una rápida evolución de la representación en su forma más ejemplar: la imagen (o por lo menos hacer el intento de acercarse, a los codazos, a una cierta historización estética). Cada vez que tengo la oportunidad de visitarlos trato de comparar las pinturas con otra forma de creación que conozco un poco más, la poesía, y, sobre todo, me pregunto como qué pintores escribo yo, cómo cuáles escriben mis conocidos y cómo cuáles mis maestros, cómo cuáles me gustaría escribir, a quiénes me agradaría copiar. Eso trato de hacer, es una experiencia que recomiendo vivamente a quienes no la practiquen. Aclara.

Por mucho que me guste pararme frente a Velásquez o a Tiziano, sé que sería hoy un sinsentido escribir como ellos; también sé que las librerías están llenas de gente que sigue escribiendo como si nunca hubieran existido Manet, Cézanne o Duchamps. Elaborar un soneto en el siglo XXI parece tan improcedente como pintar una naturaleza muerta o una marina; en “Pierre Ménard autor del Quijote” Borges habla un poco de eso. En realidad, no es que sea improcedente sino que, de hacerlo, uno debiera plantearse, por lo menos, las siguientes preguntas: ¿Soy plenamente conciente de lo que significa escribir un soneto hoy? ¿Quiero significar eso?

La respuesta está, quizás, en obras como las de Mersad Berber. Cuando uno ve el modo en que cita a Velásquez o a Géricault, entiende: “eso es lo que hay que hacer”, o mejor: “eso es lo que me gustaría hacer”. Y eso es asumir el mensaje de Pound, claro, pero con otro vigor, creo.

Hace algunas semanas estuve en Madrid por unos días y pude recorrer el Thyssen y el Prado. El día en que fui al Thyssen, tuve la fortuna de ver una exposición de Monet que me pareció iluminadora, no tanto por la obra del francés en sí, aunque siempre encontré en sus nenúfares algo inspirador o, por lo menos, digno de reflexión, sino por la disposición en las salas de la obra de los pintores del siglo XX a los que había influenciado (Gottlieb, Pollock, Rothko, De Kooning, por nombrar algunos). Después de pasar más de seis horas en ese museo, cuando salimos estábamos hambrientos y el día se había transformado en lluvioso y frío. Comimos algo para ver si escampaba pero nada. Fue entonces cuando recordé que estábamos cerca del Caixa Forum, que era gratis, que tenía muchas ganas de ingresar al magnífico edificio de Herzog y De Meuron y que allí había una muestra de Miquel Barceló.


Entramos. Agotados, mojados, con frío, de mal humor, con las piernas doloridas… la muestra retrospectiva de Barceló nos cambió la cara. Nomás entrar uno se da de frente con su enorme “L’ Amour Fou” y queda detenido ante su “marina” mallorquina, la enorme biblioteca, el autorretrato “fálico” entre los libros tirados, la vida en resumen. Al costado, una paella gigante (cuyo título no recuerdo pero es algo así como "Spanish dinner") genera una sonrisa irónica, pero es en otra sala, al chocar contra un bodegón que tiene los elementos reconocibles de una naturaleza muerta pero reales y saliendo hacia fuera de la tela donde surge la reflexión: "esto es lo que me gustaría hacer". Barceló es un artista que responde a las inquietudes que siempre planteo el arte pero con las armas de la época en que está viviendo. Acuarela, óleo, escultura, “happening”, video... todas las técnicas son buenas para elaborar una obra que, más que con la significación, trabaja con la energía del significante. Una obra que podrá gustar o no gustar, podrá generar acuerdos o desacuerdos, pero cuya potencia no se puede poner en tela de juicio… Salimos. Con las piernas renovadas, el “espíritu” lleno de aire fresco y ganas de caminar con una sonrisa aunque afuera siguiera lloviendo. Su elefante de bronce de siete metros de alto, haciendo equilibrio sobre su trompa en el Paseo del Prado, nos hizo un guiño.

¡Que viva José Tomás!

Herida por asta de toro en el tercio medio superior del muslo izquirdo en cara anterior con una trayectoria hacia arriba y atrás aproximadamente de 15 centímetros, lacerando los vasos femorales, arteria y vena. Debido a la cantidad de sangre que perdió el diestro su estado es grave, pero estable hasta el momento. Intervinieron en la operación los médicos Alfredo Ruiz Romero, Rubén Romo del Villar, Enrique González Careaga, Luis Miguel Chávez Gómez, José Luis Martínez, Jesús Villalobos. Se encuentra en la Área de Terapia Intensiva en la Cama 2 del Hospital Hidalgo.

Sant Jordi

Libros que recibí:
Cortocircuitos. Imágenes mudas de Félix de Azúa en bonita edición de Abada.
Arquitecture Now! 3 de Philip Jodidio para Taschen.

Libro que regalé:
Infierno de la edición de la Divina Comedia para el Círculo de lectores (traducción de Ángel Crespo) con las magníficas acuarelas de Miquel Barceló.

Lo quiero, cómo lo quiero, lo necesito!

Bill Evans durante la grabación de su segundo disco solista el 15 de diciembre de 1958, a penas tres meses antes de la histórica grabación de Kind of Blue. Cualquiera que escuche con un mínimo de atención el disco, sobre todo "Peace piece", se dará cuenta de lo mucho que le debe Miles Davis a Bill en la revolución.

Hace una semana que reparto mis oídos entre este disco (con Paul Chambers, sí el mismo bajista de Kind of blue, y Phily Joe Jones) y el increíble Interplay (Con Jones, Percy Heath en bajo, Hubbard en trompeta y Jim Hall en la guitarra).

Si Bill Evans no hubiera tocado el piano, ¿qué sería hoy del piano?

Dice Evans que este año también lo tengan en cuenta.

Hace algunos años que, cada vez que empieza el tour, se cuenta al australiano Cadel Evans entre los posibles ganadores. Casi todos sabemos que, en realidad, no tendrá demasiadas chances, pero dos segundos puestos y un cuarto, lo ponen ahí. El año pasado, "decepcionó" muchísimo al quedar en la trigésima posición, muy lejos de los grupos en los que se escribía la historia.

Sin embargo, hacia el final del año se llevó el mundial de ruta, por lo cual lo veremos este año con la malla blanca que lo certifica. Y ayer arruinó la fiesta que los españoles se habían preparado en la Flecha-Valona. Se podría decir que le sacó a Alberto Contador un triunfo que ya veía en su palmarés. Un Contador que movió inteligentemente las fichas, superando las buenas salidas anticipadas de los Schleck, y dando el zarpazo cerca del final en el temible Muro de Huy, logrando una buena selección y encaminándose hacia la meta como líder. Evans no sólo le aguantó la rueda sino que le quedaron energías para, a falta de pocos metros, dar una estocada, irse e incluso aguantar el último esfuerzo de Joaquim Rodríguez (un ciclista que hay que mirar con mucho cuidado, sobre todo con miras al giro, donde dice que pretende llevarse una etapa y estar arriba en la general, por lo pronto ya está de líder del ranking de la UCI).

Entonces, resumiendo, que dice Evans que sí, que seguramente no ganará el tour, pero que por las dudas lo tengan en cuenta, o por lo menos que no se olviden de él. Yo digo que será lindo sumarlo a los pocos que anden peleando con los Schleck y Contador en las rampas de los Pirineos y los Alpes.

Mourinho con un pie y medio en el Bernabeu.

Me equivoqué, no fue un partido tan cerrado como esperaba y el que lo rompió no fue Messi (que estuvo desaparecido y, si desequilibró, lo hizo para el otro lado, perdiendo las dos pelotas que generaron los goles del segundo tiempo, una de ellas después de sufrir una clara falta que el arbitro no pitó), sino otro argentino, de nombre Milito, con un partido exuberante. Mourinho lo planteó mejor o su equipo le respondió más, lo mismo da, eso más un arbitraje con cierta desigualdad de criterios, hacen que esta eliminatoria esté casi sentenciada.

Me gusta mucho utilizar el lenguaje de los periodistas deportivos. "Mourinho con un pie y medio en el Bernabeu". La semana que viene tendrá los dos. Lo que no me gusta tanto es que el año que viene, seguramente tendrá también la cabeza en el Bernabeu, y habrá que soportarlo.

Por cierto, ¿cómo se pone un pie y medio en un sitio? ¿La punta o el talón?

Duelo de estrategas

Hoy de noche se enfrentan en Milán quienes, tal vez, sean los mejores directores técnicos de clubes del fútbol actual. Y, por sus edades, probablemente quienes lo serán por bastante tiempo. Dos genios de la estrategia, del estudio del rival, de la motivación de sus equipos. Me imagino que desde que el Barcelona eliminó al Arsenal y el Inter al CSK, tanto Guardiola como Mourinho deben estar viendo videos sin parar, tomando apuntes, diseñando las formas de destruir las virtudes del otro y buscando una rendija por la que hacer brillar el talento propio (que está, por cierto, bastante lejos de ser escaso). Lamentablemente, cuando esto sucede, cuando se dan estos choques tan parejos afuera del campo, los partidos suelen desarrollarse en los alrededores del círculo central y el resultado más probable es el 0 a 0.

Estos partidos tan equilibrados a nivel táctico, dependen para romperse de los genios que se saltan las estrategias, de los que son imposibles de encasillar en una hoja con la táctica y los nombres de marcadores y sus relevos en cada sector del campo. Ese elemento azaroso lleva el nombre hoy de Lionel Messi (tal vez Eto'o). A él nos encomendamos para que los noventa minutos tengan algún chispazo de atractivo futbolístico (más allá de la emoción de una semifinal). Si eso no ocurre, la pureza ajedrecística del duelo será lo que tendremos para admirar desde afuera; ojo, no es poca cosa.

Tratando de tener cierta objetividad con Drexler.

Como a tantos “cantautores”, a Drexler parece ocurrirle que su ámbito más efectivo es el concierto, cuanto más despojado mejor: la voz, la guitarra y el público, su público. Tal vez porque la razón de ser de este tipo de música es la comunión; la comunicación directa está en la base de un arte que, a diferencia de lo que pasa con compositores de melodías más complejas y letras menos explícitas, necesita de la complicidad, ese calor. Prueba de ello es esa ansiedad por que el público participe activamente en las grabaciones, esos coros masivos tan frecuentes en los discos en vivo de tantos cantantes: pueblos que quieren hacerse oír y autores que desean ser interpretados por el conjunto más numeroso de susurros posible. Una inquietud que, por cierto, tiene momentos tan memorables como el “Ojalá” de Silvio Rodríguez en el disco “Mano a mano”, grabado en Las Ventas de Madrid (siempre que lo escucho me hace erizar la piel), o el “Calle melancolía” de Sabina en “Nos sobran los motivos”, y cuyo ejemplo más obvio (por lo explícito) pudiera ser la excelente versión de “Did you get my message” de Jason Mraz en “Selections for friends”.

En el disco “Cara b” (grabado en vivo en siete ciudades catalanas en 2007), Drexler alcanza esa tan disfrutable sensación de íntima calidez (sobre todo cuando interpreta sus propias canciones), una cercanía que cualquiera que haya asistido a sus conciertos en solitario habrá podido comprobar (y esto incluye aquellos primeros, cuando su fama todavía no había trascendido a un reducido grupo de montevideanos). En sus últimas grabaciones, al acercarse a una producción más maquinal en el estudio, tendía a perder, aunque ganaba en otros terrenos, la dulzura de sus primeros trabajos, hasta “Llueve”.

En “Amar la trama”, su último disco, de reciente aparición, el músico ha querido dar un paso atrás y se ha quedado en el medio entre el directo y el estudio. En doce temas grabados en sesiones en vivo para un público reducido que no se siente, las interpretaciones ganan vida pero no aparece, lamentablemente, en toda su dimensión, aquella dulzura que parece depender de la energía con que Drexler se solaza cuando la gente lo acompaña y lo celebra, una situación que, claro, requiere el conocimiento previo de las letras.

Por lo demás, es un disco de Drexler y tiene todo lo que tienen los discos de Drexler; y está bien. Canciones -unas más juguetonas, otras más serias- que hablan del ser y de la vida, del amor y la pareja, de las relaciones entre los hombres y las mujeres (que incluyen el tacto), del autor viéndose a sí mismo en su labor creadora, pero que, por lo menos en lo que a mí concierne, no llegan a conmover como lo hacían canciones de anteriores trabajos, y podría nombrar unas cuantas. Se destaca mucho “Toque de queda”, con Leonor Watling cantando en español, en una bonita interpretación sucia, cabaretera, que acompaña muy bien al propio Drexler, y en la que los papeles parecen estar invertidos siendo ella quien aporta el toque viril y él la dulzura femenina. También sobresale, para mi gusto, “Noctiluca”.

Sea como sea, y como siempre pasa con Drexler, es un disco lindo de escuchar, un trabajo hecho con una gran capacidad técnica y amor por la música.

Me encanta esta foto

Las tres etapas en que parece obligarnos a leer, caras, manos, pies; miedo, acción, reacción. Se llama "Persecución en la Gran Vía", es de José Deconde y la vi en este blog.

No apaguen sus teléfonos móviles, por favor.

Ay, los celulares, los móviles, qué incordio en cualquier espectáculo público o privado. La señora que pide, antes de comenzar y más de una vez, que por favor los desconecten y los que, invariablemente, no hacen caso de la solicitud. Por eso me gustan los conciertos, como el que vi ayer (Maceo Parker en el Palau de la Música) en que los protagonistas se encargan de decir: "Bueno, si quieres, si te molesta, no apagues tu móvil, déjalo encendido y a todo volumen, no te hagas ningún problema. Y si quieres también puedes metértelo en el culo porque igual no lo vas a escuchar. Tampoco vas a escuchar al idiota que tienes al lado y con quien tanto te gusta comentar la música como si fuera un partido de fútbol. Grita, grita todo lo que quieras, imbécil, que por una vez, no podrás ser el centro del espectáculo penoso de tu vida."

¡Ah, cómo disfruto esos conciertos!

Y también, Rodney Skeet Curtis: ¿cómo alguien tan voluminoso e inmóvil puede tener tanto swing?

Y por si esto fuera poco...

Me acabo de enterar que el mítico Rodney "skeet" Curtis, sí, el de Funkadelic, estará en el bajo. Espero que sea cierto.
Guaca guaca guaca. This is as funk as it gets.

yeah, oh yeah, hell yeah!

Esta noche voy a ver a Maceo Parker al Palau de la Musica Catalana.
Algo me dice que lo voy a disfrutar.

Y todos nos quedamos cortos.

Hace algunas semanas que el tema de los adjetivos que habría que escribir, o decir, antes, o después, del sustantivo Messi son tema de revisión. Creo que fue Guardiola quien instaló la cuestión a principios de marzo: "los adjetivos se los dejo a ustedes" respondió, más o menos, a los periodistas "yo ya no tengo".

El tópico de lo inefable tiene larga data en la historia de la poesía. Se sabe que el amor, la belleza, la pureza, son asuntos que no se pueden mentar en su total dimensión, instancias ante las cuales el poeta, extasiado, utiliza toda su artillería pero a sabiendas de que le faltarán las palabras.

Lo que complica aún más la cosa con Messi es que, si antes no se lo podía calificar y cada vez que juega (o, si no cada vez, muy asiduamente), se supera a sí mismo, la inefabilidad se agrava. Si es que algo puede ser más o menos inefable.

Pero además, todo ocurre tan rápido...

Los amantes de la épica disfrutamos como enanos quedándonos cortos una y otra vez con los adjetivos. Contaremos estas cosas a quienes no las hayan visto, con ayuda de internet, de youtube... como podamos, y de algún modo, nos las arreglaremos para exagerarlas, aunque parezca mentira. Ojalá que Messi siga dándonos días y noches incalificables (pero sólo con el barça, para que el diego de la gente, que dijo que "A Messi seguramente lo lleve de titular", se quede tranquilo de que nadie, nadie, nadie, le arrebatará su amada, y gorda, divinidad).