economías según la posesión de vacunos

por sistemas económico:

Socialismo:
Tú tienes 2 vacas.
El estado te obliga a darle 1 a tu vecino.

Comunismo:
Tú tienes 2 vacas.
El estado te las quita y te DA algo de leche.

Fascismo:
Tú tienes 2 vacas.
El estado te las quita y te VENDE algo de leche.

Burocratismo:
Tú tienes 2 vacas.
El estado te pierde una, ordeña la otra y luego tira la leche al suelo.

Capitalismo tradicional
Tú tienes 2 vacas. Vendes una y te compras un toro. Haces más vacas.
Vendes las vacas y ganas dinero.

Capitalismo moderno:
Tú tienes 2 vacas.
Vendes 3 de tus vacas a tu empresa que cotiza en bolsa mediante letras de crédito abiertas
por tu cuñado en el banco.
Luego ejecutas un intercambio de participación de deuda con una oferta general asociada con
lo que ya tienes las 4 vacas de vuelta, con exención de impuestos por 5 vacas.
La leche que hacen tus 6 vacas es transferida mediante intermediario a una empresa con sede
en las Islas Cayman que vuelve a vender los derechos de las 7 vacas a tu compañía.
El informe anual afirma que tu tienes 8 vacas con opción a una más.
Coges tus 9 vacas y las cortas en trocitos. Luego vendes a la gente tus 10 vacas trozeadas.
Curiosamente durante todo el proceso nadie parece darse cuenta que, en realidad, tú sólo tienes 2 vacas.

por país:

Economía japonesa:
Tú tienes 2 vacas.
Las rediseñas a escala 1:10 y que te produzcan el doble de leche.
Pero no te haces rico.
Luego ruedas todo el proceso en dibujos animados. Los llamas ?Vakimon?
e incomprensiblemente, te haces millonario.

Economía alemana:
Tú tienes 2 vacas..
Mediante un proceso de reingeniería consigues que vivan 100 años, coman una vez al mes y se ordeñen solas.
Nadie cree que tenga ningún mérito.

Economía rusa:
Tú tienes 2 vacas.
Cuentas y tienes 5 vacas.
Vuelves a contar y te salen 257 vacas
Vuelves a contar y te salen 3 vacas.
Dejas de contar vacas y abres otra botella de vodka.

Economía china:
Tú tienes 2 vacas.
Tienes a 300 tíos ordeñándolas.
Explicas al mundo tu increíble ratio de productividad lechera.
Disparas a un periodista que se dispone a contar la verdad.

Economía iraquí:
Tú no tienes vacas.
Nadie cree que no tengas vacas, te bombardean y te invaden el país.
Tú sigues sin tener vacas.

Economía suiza:
Hay 5000000000 vacas
Es obvio que tienen dueño pero nadie parece saber quién es.

Economía francesa:
Tú tienes 2 vacas.
Entonces te declaras en huelga, organizas una revuelta violenta y cortas todas las
carreteras del país, porque tú lo que quieres son 3 vacas.

Economía española:
Tú tienes 2 vacas, pero no tienes ni idea de donde están.
Pero como ya es viernes, te bajas a desayunar al bar que tienen el Marca.

de qué sirven las palabras cuando existen las patadas...

ayer fuimos a ver a albert pla.
la diferencia, su último disco.
qué bueno es!
me reí mucho mucho mucho. la mejor forma de terminar un domingo.

cadel evans, ¡por fin!

hace unos diez minutos, cadel evans ganó el mundial de ciclismo de ruta. a este eterno favorito que se quedaba siempre, y en el mejor de los casos, en podio, le llegó la hora de ganar una competencia tan complicada como el mundial de ruta.

en el momento en que la carrera, de 260 kilómetros, se decidía, con un gran trabajo de la selección española que había puesto a tres hombres en la escapada definitiva de nueve (nada menos que Valverde, Samuel Sánchez y Joaquim Rodríguez), en la última subida, Evans saltó justo a tiempo y logró abrir unos segundos que le permitieron llegar con una renta de más de veinte a la meta. segundo quedó el ruso kolobnev (del rabobank) y tercero el catalán joaquim Rodríguez, gregario de lujo en el caisse d'epargne de valverde y que el año que viene tendrá tal vez una mejor situación en el equipo katusha.

el la próxima temporada, el australiano del equipo silence lotto volverá a ser uno de los favoritos en las grandes vueltas que corra (este año decepcionó en el tour y un pinchazo le quitó oportunidades en la vuelta a españa, en la que terminó tercero), pero esta vez lo hará con el maillot del arcoiris que simboliza el mundial de la UCI. ahora, que recién se está bajando del podio, con lágrimas en los ojos, estará pensando, ¡por fin!

here i am, an old man in a dry month (leonard cohen en barcelona).

me acuerdo perfecto de la primera vez que leí el poema "gerontion" de t.s. eliot; era el primero en un libro pequeño y usado al extremo de la deshojadura que robé de una casa en una ciudad muy al norte (perdón familia fortino), yo tenía 18 años.

"here i am, an old man in a dry month
being read to by a boy, waiting for the rain."

me enamoré de aquellos dos primeros versos. nunca los he olvidado. ¡oh! la imagen del joven leyéndole al hombre viejo que espera la lluvia en un mes de sequía... recién ayer me di cuenta de que ese hombre soy yo, era yo. siempre fui un viejo en un mes de sequía (una cabeza aburrida entre los espacios ventosos). ¿y cómo me di cuenta? escuchando a leonard cohen en concierto.

ahí estaba yo, sentado cómodamente, con la sonrisa tonta en el rostro de una alegría honda inalterable, los versos de eliot llegaron desde su distancia:

"here i am, an old man in a dry month
being read to by a boy, waiting for the rain."

no aspiro a la gloria, no deseo brillar en el combate, soy un viejo burgués con un oficio discutible, qué otra cosa puede ser la felicidad: estar cómodamente instalado mientras un hombre sabio, con voz profunda, canta poemas sutiles, inteligentes, irónicos, sensuales o emotivos (pero en ninguno de los casos en exceso, no vaya a ser que afecten al corazón, al órgano que bombea sangre me refiero), con melodías fáciles y pegajosas, acompañado por excelentes músicos que hacen su trabajo a la perfección. y con calma, con mucha calma. sólo faltaban la mujer hermosa (que ya viene) y el whisky.

"now my friends are gone and my hair is grey
and i ache in the places where i used to play"

gracias leonard, pero de verdad gracias, por ayudarme a entender. ¿no es eso la poesía? un ordenamiento específico de palabras que implica la comprensión de verdades profundas e inalienables (que no inefables).
ese misterio.

"...gaviota contra el viento, en los estrechos ventosos
de Belle Isle, o corriendo en el cuerno,
plumas blancas en la nieve, el golfo clama,
un hombre viejo llevado por los quehaceres
a un rincón somnoliento.

inquilinos de la casa,
pensamientos de un cerebro seco en una temporada de sequía."

(los versos son de eliot, la traducción es mía, perdón, se aceptan sugerencias)

lista de canciones del concierto de l. cohen en barcelona (1)

primera parte (una hora y veinte minutos aprox.)

1. dance me to the end of love
2. the future
3. ain't no cure for love
4. bird on the wire
5. everybody knows
6. in my secret life
7. who by fire
8. hey, that's no way to say goodbye
9. lover lover lover
10. waiting for the miracle
11. ring the bell

(intermezzo de veinte minutos a media hora)

Segunda parte (una hora y poco)

1. tower of song
2. suzanne
3. the sisters of mercy
4. the gipsy wife
5. the partisan (que parece ser una canción muy conocida en barcelona, por razones que se me antojan obvias, o lo serían en los sesentas)
6. boogie street (maravillosamente cantada por sharon robinson)
7. hallelujah
8. i'm your man (también muy festejada)
9. take this waltz (emotivo cierre, con garcía lorca, como no podía ser de otra manera. cuando digo emotivo quiero decir que me emocioné)

Bises (media hora)

so long marianne
first we take manhattan (que se ve que también tuvo mucho éxito por aquí)
famous blue raincoat (me volví a emocionar, sobre todo acordándome de una versión del darno que vi hace tiempo)
if it be your will (notable versión de las web sisters)
closing time
i tried to leave you
whither thou goest (la bíblica canción (ruth 1:16.7) de guy singer)


(1)- me tomé el trabajo de anotarlas en un papelito. sobre todo para no olvidarme nunca.
sí, soy fan de l.cohen.

cuando sea grande quiero ser leonard cohen

mientras escucho Ain't No Cure For Love

no puedo creer que en tres horas voy a ver a l. cohen.
uf. emociona.


ah, tell them angels:

"i got you like a habit
and i never get enough"

por cierto, me olvidaba

hoy leonard cohen cumple 75 años, con lo cual, de alguna manera y por un "módico" regalo, estaré asistiendo a su fiesta.

en este momento leonard cohen está viendo el mismo cielo celeste que yo, tal vez las mismas torres de la misma sagrada familia

no puedo decir que esta noche voy a cumplir un sueño, porque ni siquiera había soñado con ver a leonard cohen en vivo. pero lo cierto es que hoy, con una muy muy buena ubicación (compré la entrada hace mucho mucho tiempo), veré al maestro y no lo podré creer.

soy un fan adolescente y hoy es un día mágico.

como la flauta que aparece en la versión de "el choclo" de la orquesta de pontier

domingo.
parece que va a llover pero no llueve.
la ropa tendida está rezando de cabeza en los balcones.
me levanté con ganas de escuchar tangos y acá estoy.
tengo mate y dos libros nuevos de milán para leer.
podría ser feliz y, sin embargo, queda raro el comienzo de la tarde, con un aire frío y el peso húmedo que precipita el umbral del dolor, sabiendo que mañana es lunes, pero de una semana que se anticipa buena. queda raro; como la flauta que aparece en la versión de "el choclo" de la orquesta de pontier.
el resol blanquea un poco las copas de las nubes.

un detalle que justifica el cambio de ibrahimovic por eto'o

ibrahimovic hizo un gol (lleva uno por partido, de hecho), como hacía eto'o.
pero, a diferencia del camerunés, despejó, por arriba o por abajo, 4 tiros de esquina, siempre desde el primer palo.
dice mucho, ¿no?

camp nou

hoy fui por primera vez al camp nou.
pagué 52 euros, la entrada más barata.
vi 7 goles, a 7.5 euros el gol.
aunque no sé porque el último, el 5 a 2, de messi, fue una obra de arte, una maravilla de pases rápidos de iniesta (que volvió a jugar) y dani alves. capaz que ese me salió 46 y los otros 1 euro cada uno.
pero no, porque el primero, el de ibrahimovic, es un pase de busquets carísimo y la definición, al más puro estilo romario, ¿cuánto vale?
¿y el segundo, primero de messi? bueno, no sabría decir porque el arquero (al igual que en el de dani alves) deja bastante que desear, a pesar del amague y del pase de xavi (carísimo también).
ahora que lo pienso, en el gol de keita, la jugada de messi (que le da el pase) bien podía haber valido los 52 euros de la entrada y los otros goles ser de regalo. capaz que sí.
hoy fui por primera vez al camp nou.


(ah, también hizo uno agüero y otro forlán)

valverde se va a sacar la espina

alejandro valverde era uno de esos deportistas que están en el límite de la grandeza.

un ciclista de etapas geniales e inolvidables, como aquel ascenso a courchevel en 2005, doblegando a armstrong en un increíble mano a mano.

uno de esos que se convierten en líderes de equipo pero siempre tienen a los directores técnicos mordiéndose las uñas en los ascensos difíciles, anticipando la temida "pájara", como le dicen en españa a lo que en uruguay se dice "pinchar" y que nadie sabrá nunca bien si tiene que ver más con la glucosa que con la mente o viceversa.

un excelente clasicómano que, por algún motivo u otro, siempre defraudaba en las competencias de largo aliento.

pues esos días se acabaron: mañana valverde lucirá la malla oro en madrid (será el último ciclista que lo haga: el año que viene pasará a ser roja) y ganará su primera gran vuelta. se sacó de encima a samuel sánchez (segundo), a cadel evans (tercero. otro que vaya si tiene espinas que sacarse), a ivan basso (cuarto), a los schleck (abandonaron los dos)... pero sobre todo, se sacó de encima la pesada losa de ser el que siempre se queda en la puerta. no es poca cosa.

"el tour y el mundial son objetivos razonables" dijo. algo de razón tiene, cuando se mata al fantasma de la derrota, todo puede ser.

en el estómago siempre es de noche

los sonidos que emite un estómago "en dificultades" son muy similares a los que hace el cielo cuando está por caer una tormenta.

de hecho, si le acercásemos un micrófono e hiciéramos que alguien lo escuchase sin ver, éste podría llegar a pensar (e incluso verbalizar): "¡mamma mia, la que va a caer!"

y estaría en lo cierto.

(¿será que el cielo es el estómago de la tierra?)

cómo dejar de pensar en la E.T.A.

a partir de la lectura de la "broma infinita" me he aficionado bastante al tenis. cómo evitarlo: la novela transcurre, en buena parte, en la ETA (Enfield Tennis Academy). una escuela de entrenamiento de tenistas de alta competencia de la que hal incandenza, protagonista del libro, es el rankeado número dos, detrás de un canadiense llamado john wayne. al ver a del potro ganar el U.S. Open cortando la monumental racha de federer, no puedo dejar de asociar a la ETA con el club Independiente de tandil que tiene dos tenistas en el top 50 de la atp: del potro (5) y mónaco (37). no es poca cosa para una ciudad de 100.000 habitantes.

me encanta

como todo el mundo sabe, se supone que thomas pynchon es un escritor norteamericano nacido en 1937. al igual que salinger, pynchon no existe para los medios de comunicación y poco se sabe de su vida, no hay fotos, no hay domicilio, no hay entrevistas, no hay BIOGRAFÍA. de hecho, en los setentas se corrió el rumor de que pynchon era, en realidad, un seudónimo de salinger.

en fin...

el mes pasado apareció su última, y largamente promocionada, novela "inherent vice". la campaña publicitaria que acompaña este lanzamiento, incluye un video en youtube, de excelente "factura técnica", con una voz en off que se asegura es el propio pynchon. mientras tanto la novela ya tiene su entrada en la wikipedia (Inherent Vice is a novel by Thomas Pynchon, originally published in August 2009) y su propia página wiki. todo lo cual no hace sino alimentar mi sensación de que para ser un fenómeno de marketing tan intenso, pynchon no deja de ser un gran escritor.

disfruten del video. ¿es pynchon?
(risas)

quincy jones sobre michael jackson

P. Se suele asumir que Michael Jackson resultó genial mientras trabajó con usted... Que luego perdió la magia. ¿Se atribuiría ese mérito?

R. Juntos lo conseguimos. Nadie lo había hecho antes ni nadie lo ha logrado después. ¿A quién le importa lo demás?

P. Escuchar las tomas alternativas de Billie Jean incluidas en una reciente edición de su primer disco juntos, Off the wall, sugiere que todas las ideas en esa canción irrepetible eran en realidad del joven Michael...

R. Él la escribió. Por supuesto que era su idea. Compuso un montón de temas maravillosos. Luego yo los cogí y los llevé adonde tenían que llegar. Ése es el trabajo de un productor.

P. ¿Existía competencia entre ustedes?

R. ¡Ésa sí que es buena! Claro que no. He trabajado con Louis Armstrong, Frank Sinatra, Nat King Cole, Billie Holiday, Aretha Franklin y, sobre todo, Ray Charles... ¿Cree que podría sentir celos de Michael Jackson? Michael no tenía tanto talento. Era grande, pero no jugaba en la liga de los que acabo de citar. He tenido siete hijos y participado en 40 películas. No tengo tiempo para perder en tonterías.

(extraído de un reportaje publicado hoy por el país)

me gusta mantener todos mis cuchillos afilados

del blog del poeta tlaxcalteca jair cortés he robado el siguiente extracto de un reportaje a gary snyder, incluido en el libro de entrevistas En torno al oficio del poeta, Universidad Autónoma de Tlaxcala, 1990.

"Hace algunos meses recibimos una nota de Charles Bukowsky, decía que las entrevistas sobre el oficio de poeta le recordaban gente puliendo caoba. ¿Tiene algo que decir al respecto?

Me gusta pulir caoba. Me gusta afilar mi sierra. Me gusta mantener todos mis cuchillos afilados. Me gusta cambiar el aceite del camión.
La creatividad y el mantenimiento van de la mano. En un ecosistema maduro la energía que se invierta en el mantenimiento se revertirá en la creatividad. La madurez, la salud, la diversidad van juntas, y, con ellas, la estabilidad. Desearía que pudiéramos salir, con el tiempo, de situaciones sociales traumatizantes y que pudiéramos tener seis o setecientos años de relativa estabilidad y paz. ¡Considere el tipo de poesía que podríamos escribir! La creatividad no es plena cuando es el subproducto de la turbulencia."

sí sí, es discutible, pero es hermoso.

no voy a utilizar el clásico título "réquiem por wallace" que parafrasea a onetti y queda literario, pero sí.

Nunca jugó en el glorioso Club Atlético Progreso (campeón uruguayo 1989) aunque estamos seguros de que habría amado ese nombre y el himno que representa a la institución ("hay que campeonar (sic) en las esquinas"). Tal vez culpa de los dirigentes, acaso de los seleccionadores. Nunca se preocupó del problema de los puentes cortados ni, siquiera, de las próximas elecciones uruguayas. No nos dejó opinión sobre los "escritores jóvenes" antologados por Achugar en su descontento y promesa. No hizo testamento acerca de la influencia decisiva de esos autores respecto del futuro de la literatura mundial. El autor de estas líneas se lava cortésmente las manos afirmando que fue dejado afuera del asunto y desde allí mira, se divierte y, es inevitable, padece.

Se llama, el obituado, David Foster Wallace. No se volcaron los ómnibus en las calles, el Superior Gobierno no decretó ni un par de días de duelo, las campanas no repicaron con mansedumbre y tristeza. Ni siquiera nos acordamos de la crisis.

El difunto sigue llamándose David Foster Wallace y ése será su nombre hasta que caigan, como una lluvia, todos los aviones sobre todas las torres. Nadie, nada después, como es fácil de comprender.

En este momento exacto estará descompuesto, adornado con medallas que alguna pobre gente, que nada podía saber de él, que morirá ignorando el sentido de su humor, le impuso en el pecho y en la solapa izquierda. Pero esta humillación –incluyendo la definitiva humillación de suicidarse, también él– pierde importancia cuando pensamos en lo que vendrá.

En el torrente –ordenado y sabio en apariencia– firmado por críticos de prestigio mundial que derramarán lágrimas o correcciones encima del pobre tipo que murió a los 46 años en un pequeño pueblo de california, burlándose de una página virgen, con una cuerda anudada al cuello.

Nuestros diarios están, felizmente, dirigidos por intelectuales de talento indiscutible y probado. ¿Les costaría mucho manejar una regla centimetrada y establecer cuánto espacio dedicaron a la muerte, al estudio de un genio, y cuánto a los partidos de Peñarol y Nacional?

En este 12 de setiembre de 2009 se nos ocurre que nuestro amor por ese finado alto y enorme (aunque había perdido mucho peso desde que abandonó el tratamiento con nardil y entró en la fase depresiva final) merece decir nuestra pobre verdad.

¡Ah! El muerto ya huesos, era, literariamente, uno de los más grandes artistas de finales y de principios del siglo. Alguien que no domina el inglés y, mucho menos, el español profetiza que antes de medio siglo todo el mundo culto, bien educado, bien alimentado, estará de acuerdo con una simple perogrullada: la riqueza, el dominio del inglés de David Foster Wallace equivalen a lo que buscó y obtuvo otro Wallace, Stevens. Oiremos de buena voluntad a Thomas Pynchon o a J.D. Salinger, si se les ocurre terciar en el asunto.

Hace muchos años Malcolm Cowley, uno de los críticos literarios más inteligentes y amenos de U.S.A., reporteó a otro difunto que merecía –y lograba– mayor difusión e interés que el muerto del 12 de setiembre. Se llamaba Hemingway, había cazado elefantes, osos y leones, se había casado varias veces, inventó el Martini Montgomery –15 contra uno– y también una extraordinaria novela: "Adiós a las armas”.

Cowley preparó el terreno y dijo finalmente –"¿Cuál es el novelista norteamericano más importante de nuestra época?”
Hemingway rió unos segundos y mezcló el contenido de las cantimploras que cargaba en el cinturón.
–No puede discutirse, no puede preguntarse. Lejos, muy adelante de todos nosotros, está Faulkner. Yo dejaría gustoso de escribir si me dieran, en cambio, la tarea de administrarlo, de decirle basta y ser obedecido. Porque Faulkner no es perfecto, precisamente por eso. Por continuar trabajando cuando está cansado y borracho, cuando el mundo ha desaparecido y ya no puede saberse si la noche se mantiene protectora – para él– o la mañana llegó para todos los hombres, para el trabajo inquerido, para las preocupaciones no buscadas. Pero si yo pudiera dirigirlo...

Las anécdotas son muchas, tontas –en su mayor parte–, como corresponde esperar de un hombre tímido, iluminado por la gloria al estilo yanqui. Muchas de ellas deben haber sido reproducidas en estos días. Conviene recordar, Hemingway no lo sabía, que Wallace nació en el mismísimo año que murió Faulkner y que nunca llegaron a conocerse, pero la energía tiene ese qué sé yo de pasar página.

Ambos, me parece, a su modo, definen a lo que entendemos como un artista: un hombre capaz de soportar que la gente –incluyéndolo a él mismo en esa categorización– viva en el infierno, siempre que el olor a carne quemada no le impida continuar realizando su obra y el humo no moleste la visión y estudio detallado de sus acciones. Y un hombre que, en el fondo, en la última profundidad, no dé importancia a su obra.

Porque sabe, no puede olvidar –y ésta es su condena y su diferencia– que todo terminará en ese 12 de setiembre que ha elegido para ahogarse. Gracias.

transcribo un pasaje de "infinite jest" a modo de homenaje a david foster wallace (Kyrie, rex genitor ingenite, vera essentia, eleyson)

(no puedo subrayar cuánto recomiendo la lectura del siguiente texto que, a mi modo de ver, ejemplifica en un grado alto el estilo de escritura de nuestro homenajeado autor)

"si en virtud de la caridad o de una circunstancia desesperada, alguno de vosotros pasa una breve temporada en una institución para la rehabilitación de las sustancias como puede ser la ennet house, patrocinada institucionalmente por la ciudad de enfield, massachusetts, se enterará de muchas cosas exóticas y nuevas. descubrirá que una vez que el departamento de servicios sociales del estado ha quitado los hijos a una madre por un período determinado de tiempo, siempre puede volver a llevárselos cuando se le ocurra y está autorizado a hacerlo gracias a una sola firma en un paapel oficial; por ejemplo, una madre declarada incapacitada como tal -no importa por qué ni cuándo ni lo que ha pasado en el ínterin- lo seguirá siendo siempre y no puede hacer nada al respecto.

se enterará, por ejemplo, de que la gente adicta a una sustancia que deja abrutamente de ingerir dicha sustancia a menudo sufre un feo acné papuloso, con frecuencia durante meses, a medida que los depósitos de la sustancia abandonan el cuerpo. el cuerpo facultativo le informará de que esto se debe a que la piel es en realidad el órgano excretorio más potetnte del organismo. o de que los corazones de los alcohólicos crónicos se hinchan -por razones que ningún médico puede explicar- hasta alcanzar casi el doble del tamaño de los corazones humanos normales, y jamás recuperan su tamaño original. que existe cierto tipo de personas que llevan en la billetera una foto de su terapeuta. que (y esto es tanto un alivio como una rara clase de decepción) los penes de los negros tienden a tener en su conjunto el mismo tamaño que los penes blancos. o que no todos los varones norteamericanos están circuncidados.

que puede lograr un pequeño colocón anfetamínico si consume rápidamente tres gaseosas millenial fizzies y todo un pquete de galletas oreo con el estómago vacío. (sin embargo, es necesario no vomitarlo después, algo que a menudo los residentes veteranos se olvidan de aconsejar a los recién llegados.)

(...)

que la gente negra e hispana puede ser más racista que los blancos y que pueden ser aún más hostiles y desagradables cuando se nota que este descubrimiento te sorprende.

que, en sueños, es posible para alguna gente coger un cigarrillo del paquete en la mesita de noche, encenderlo, fumarlo hasta el final, y luego apagarlo en el cenicero sin despertarse y sin incendiar nada. se te informará de que esta capacidad generalmente se adquiere en las instituciones penitenciarias, lo cual disminuye tu inclinacón a quejarte por estas prácticas. o que incluso los tapones para los oídos industriales y de goma extensible de la marca flent no resuelven el probleema de un compañero de dormitorio que ronca si el sujeto en cuestión es tan grandote y adenoidal que los ronquidos en cuestión también producen vibraciones subsónicas que te arpegian todo el cuerpo y hacen que tu camastro se sacuda como una cama de motel barato en la que has introducido una moneda.

que las hembras son capaces de ser tan vulgares sobre las funciones sexuales y evacuatorias como cualquier varón. que más de sesenta por ciento de las personas arrestadas por delitos relacionados con drogas o el alcohol informan de que sufrieron abusos sexuales cuando eran niños, mientras que dos tercios del cuarenta por ciento restante informan de que no pueden recordar su infancia con bastante detalle como para saber si sufrieron tales abusos. que se puede compaginar armonías hipnóticas como las de madam psicosis con el chillido en mi menor de una aspiradora barata y canturrear al mismo tiempo, si ese es tu trabajo. que alguna gente verdaderamente se parece a los roedores. que a algunas prostitutas drogadictas les cuesta más dejar la prostitución que las drogas, y la explicación tiene que ver con las distintas direcciones en que fluye el dinero como resultado de ambos hábitos. que hay la misma cantidad de frases hechas para los genitales masculinos que para los femeninos.

(...)

que en el boston metropolitano, la expresión preferida para el órgano sexual masculino es "unidad", y que por eso a los residentes de la ennet les divierten bastante los nombres elegidos para los edificios de su campus.

que algunas personas jamás simpatizarán contigo, hagas lo que hagas. y que la mayoría de los adultos civiles no adictos han asumido y aceptado este hecho a una edad bastante temprana.

que por más inteligente que te creas, eres siempre mucho menos inteligente que eso.

que el dios de alcohólicos anónimos, narcóticos anónimos, cocainómanos anónimos al parecer no exige que creas en él/ella/ello para que él/ella/ello te ayude. que si se abandona la mierda del machismo, el llanto masculino en público no solo es muy masculino, sino que también sienta bien (dicen). que "compartir" significa hablar, y que "hacer inventario a alguien" significa criticar a esa persona, además de muchos otros términos del argot de rehabilitación. que una buena parte de la prevención humana inmunológica contra virus en los centros de asistencia es no dejar tu afeitadora ni tu cepillo de dientes en los lavabos comunitarios. que al parecer una prostituta experimentada puede (es sabido) ponerle un condón a un cliente en su unidad tan diestramente que él ni siquiera se entera de que lo tiene puesto hasta que ya es historia, por así decirlo.

(...)

que más del cincuenta por ciento de las personas adictas a una sustancia sufren también alguna que otra forma reconocida de desorden mental. que algunos prostitutos masculinos se acostumbran tanto a los enemas que no pueden tener un movimiento de tripas válido sin ellos. que la mayor parte de los residentes de la ennet tienen al menos un tatuaje. que el significado de este dato no es analizable. que en el boston metropolitano el término callejero para no tener dinero es "deshilachado". que quien en otras partes es conocido como informante, chivato, soplón o confidente, en las calles del centro de boston es conocido como "comedor de queso", presumiblemente como resultado del nexo asociativo con "rata".

que los aretes para la nariz, la lengua, los labios y los párpados rara vez requieren una perforación de verdad debido a la gran cantidad disponible de aretes de clip. los aros de pezón requieren perforación y los aros para el clítoris y otras glándulas no son cosas de las que quieras realmente conocer los detalles. que dormir puede ser una forma de escape emocional y que con un esfuerzo sostenido se puede abusar de esa actividad. que las hembras de los chicanos no se llaman chicanas. que la falta intencionada de sueño también puede ser un escape emocional del que abusar. que la ludopatía también puede ser un esacpe del que abusar, y lo mismo pasa con el trabajo, el consumo, la cleptomanía en las tiendas, el sexo y su abstención, la masturbación, los alimentos y el ejercicio físico, la oración/meditación y sentarse tan cerca de la pantalla del viejo teleordenador DEC de la ennet house que el visor cubre toda tu visión y la descarga estática te cosquillea en la nariz como a un gatito ronroneante.

que una persona no te tiene que gustar para aprender algo de él/ella/ello. que el aislamiento no es una función de la soledad. que es posible enojarse tanto que realmente llegas a verlo todo rojo. que alguna gente realmente roba y robará cosas que son tuyas... que la gente mala nunca piensa que es mala, sino más bien que todos los demás son malos. que es posible aprender cosas valiosas de una persona estúpida... que el término callejero de boston para mendigar es "cagar" y que es considerado por muchos un oficio o un arte; y que los artistas profesionales del cargo organizan pequeños coloquios profesionales de verdad, pequeñas convenciones nocturnas en parques o estaciones de transporte públicos donde se reúnen y se comunican entre sí e intercambian información sobre tendencias y técnicas y asuntos de relaciones públicas, etcétera. que es posible abusar de medicamentos para el resfriado y las alergias de forma adictiva. que el nyquil tiene una graduación superior a 50... que si hay bastante gente en una habitación en silencio bebiendo café es posible reconocer el sonido del varpor que sale del café. que a veces los seres humanos solo tienen que sentarse en un sitio y eso ya les duele. que te importará muy poco lo que los demás piensen de ti cuando te des cuenta de lo poco que piensan en ti. que existe algo llamado bondad en estado puro, sin aleaciones y sin agendas. que es posible caer dormido durante un ataque de ansiedad.

(...)

que la mayoría de la gente adicta a una sustancia también es adicta a pensar, lo cual significa que mantienen una relación compulsiva y enfermiza con su propio pensamiento... que el noventa y nueve por ciento del pensamiento de los pensadores compulsivos versa sobre sí mismos; que el noventa y nueve por ciento de este pensamiento sobre sí mismos consiste en imaginarse y luego aprestarse a las cosas que están a punto de sucederles, y luego, extrañamente, si dejan de pensar en eso, el cien por cien de las cosas que ocupan el noventa y nueve por ciento de su tiempo y energía imaginando y preparándose para todas las contignencias y consecuencias que de ellas se puedan derivar, jamás son buenas. y que, por tanto, eso se relaciona de forma bastante interesante con la necesidad de los recién llegados a la sobriedad de rezar para perder literalmente la cabeza. en pocas palabras, que el noventa y nueve por ciento de la actividad de esa cabeza consiste en acojonarse a sí misma... que cada uno estornuda diferente. que las madres de algunas personas no les han enseñado a cubrirse la boca o girarse antes de estornudar. que nadie que haya estado en la cárcel vuelve a ser el mismo... que uno se siente mejor en una habitación limpia que en una sucia. que a la gente a la que hay que tener más terror es a la gente aterrorizada. que se necesita mucho valor para mostrarse débil. que no hay que pegarle a nadie aunque se tengan muchas ganas de hacerlo. que ningún instante individual y concreto es en sí mismo insoportable.

(...)

que casi todo el mundo se masturba.

y parece ser que bastante.

(...)

que con las cucarachas es, hasta cierto punto, posible convivir.

que gente distinta tiene ideas radicalmente distintas sobre su propia higiene básica.

(...)

que hacer el amor con alguien que no te importa luego te hace sentir más solo que no haberlo hecho.

que es permisible querer "algo".

(...)

que el olor del pie de atleta es enfermizamente dulzón, mientras que el de la pudrición seca podológica es enfermizamente ácido.

que una persona bajo la influencia de sustancias hace cosas que no haría sobrio y que algunas consecuencias de estas cosas no se pueden olvidar ni enmendar. los delitos son un buen ejemplo.

como los tatuajes. los tatuajes, casi siempre hechos por impulso, son vívida y escalofriantemente permanentes. el manido dicho "si actúas sin pensártelo, te arrepentirás durante mucho tiempo" parece casi hecho a medida para los tatuajes..."


(traducido por marcelo covián para la editorial mondadori)

recomendación de escucha

estoy escuchando el disco "chamber music" de ennio morricone, aparecido recientemente. es MUY bueno. este hombre no sólo hace música para películas.

si pueden conseguirlo, vale la pena.

una buena novela de playa

en un artículo publicado en la rolling stone, "the lots years & last days of david foster wallace", de david lipsky, se refiere una anécdota sobre david foster wallace, de los tiempos de la escritura de la monumental novela "infinite jest" (c.1996).

aparentemente, mientras la terminaba, el escritor daba clases en su casa; entre libros como el "Compendium of Drug Therapy" o "The Emergence of the French Art Film" se encontraba lo que él denominaba como EL MONTE MANUSCRITO; la pila de hojas de la novela. después de tres años de borradores, había juntado todo y se había sentado a tipear, en su estilo: con un solo dedo ("pero un dedo muy muy rápido"). la cosa llegó a las 1.700 páginas (la edición de mondadori que yo tengo tiene más de 1.200, sin separaciones de capítulos, casi sin diálogos y con unas 200 de notas con tipografía ínfima al final).

"estaba aterrado sobre el largo final" dijo wallace y le comentó a su editor que sería un gran libro para la playa, pero en el sentido de que podría ser usada para dar sombra.

"¿qué dice un escritor después de tener sexo?

¿fue tan bueno para mí como lo fue para ti?"
david foster wallace

no voy a utilizar el clásico título "queremos tanto a david" que parafrasea a cortázar y queda literario, pero sí.

queremos mucho a david foster wallace. esta semana se cumplirá un año de su muerte y seguramente muchos medios especializados y blogs de fanáticos le harán homenajes. sobre todo en su país, estados unidos. el suyo es uno de esos suicidios que desarman; nos dejan pensando lo terrible que debe ser la depresión.

david foster wallace lo tenía todo. era un genio (no se trata de una alabanza al estilo iglesia maradoniana, me refiero a un coficiente intelectual por encima, muy por encima, de lo normal), poseia un talento creativo inconmensurable. su nivel de pericia técnica era inhumano, sobrehumano. NO era un artista incomprendido. sus libros eran exitosos. a los 46, se trataba claramente de la gran promesa cumplida de las letras norteamericanas. los editores lo mimaban. daba clases donde quería, sus alumnos lo adoraban. vivía con su mujer, a quien amaba profundamente, y sus dos perros, que eran como hijos para él, en el soleado estado de california. sus padres "perfectos" lo apoyaban en todo, siempre lo habían hecho. tenía muchos amigos que le demostraban su afecto constantemente y hacían largos viajes para acompañarlo en momentos difíciles. no consumía alcohol ni drogas (salvo las médicas) desde los 27 años.

ya que todo iba tan bien, en el 2007 decidió abandonar la medicación que venía tomando hacía más de 15 años para evitar los efectos secundarios. fue un año difícil: electroshocks, internaciones, tratamientos con otras drogas, nada funcionaba. para cuando volvió al nardil era demasiado tarde, la droga ya no le hacía efecto.

sus padres y amigos lo visitaron durante el verano. su estado emocional no parecía mejorar. otro escritor y gran amigo, jonathan franzen, lo llamó a finales de agosto para ver cómo estaba y se dio cuenta de que la cosa empeoraba. poco después, un día su mujer karen lo dejó solo con los perros por unas horas. cuando regresó a casa david se había colgado.

“no puedo quitarme la imagen de la cabeza” dijo su hermana. “david y sus perros, es oscuro. estoy segura que los besó en la boca y les dijo que lo sentía.”

¿qué es esto?

aparecido ayer en el país:

"Eran 23. Todos jóvenes. Llevaban reunidos una hora, como todas las tardes, contándose unos a otros sus desventuras con la droga. Estaban a punto de acabar "la hora de la tribuna" cuando tres camionetas aparcaron en la puerta del centro de rehabilitación. Los hombres que se bajaron de ellas, aún no se sabe cuántos ni por orden de quién, los sacaron al patio. A los 23. Los pusieron en fila y dispararon contra ellos 82 veces con fusiles AK-47. Murieron 18, dos más están heridos graves y de los otros tres nada se sabe. Terminado el trabajo, los sicarios se montaron en las camionetas y se fueron. Ningún vecino vio nada. Y si alguno vio algo, para cuando llegó la policía ya se le había olvidado."

alguien pregunta: ¿qué es esto? ¿una novela de serie negra? ¿una película de jean claude van damme?
otro responde: no, es ciudad juárez.

(yo me pregunto dónde están, quiénes son, los tres que faltan)

le doy vueltas a la película de von trier

me parece que es una porquería.

encantado

hoy por la mañana descubrí un disco aparecido recientemente llamado triangle walks. se trata de una serie de versiones remixadas del tema “triangle walks” de fever ray. quedé encantado por la voz.

me puse a buscar a fever ray. descubrí el disco “fever ray” que es el que contiene la versión original de “triangle walk”. lo escuché, quedé encantado, me recordó la sensación de la primera vez que escuché massive attack.

la voz me era familiar, me puse a buscarla. Descubrí que “fever ray” era una sueca de nombre Karin Elisabeth Dreijer Andersson y sobre todo que, con su hermano Olof, eran The Knife. la escuché por primera vez en la maravillosa canción "heartbeats", que casi todos (incluyéndome) conocimos, versionada por el también sueco josé gonzález, porque era la que sonaba en el famoso comercial de sony bravia recordado como "el de las pelotitas de colores".

pero fue un poco después que descubrí dónde me había encantado realmente esa voz. es la que canta "what else is there?" en el disco the understanding de royksopp. me puse a escucharla.

me siento un poco como ulises; tengo que trabajar, ¿dónde está la cera?

trier hace una de polanski

está dedicada a tarkovski, se le quieren ver cosas de bergman, de strindberg y hasta de haneke, pero a mí me hizo acordar a ese terror psicológico, que tanto daño me hace, del mejor polanski, o del kubrick de the shining (algunas escenas hacen recordar demasiado a esta última). madre mía, vengo de ver "anticrhist" de lars von trier y estoy francamente agotado.

es una película que puede generar sensaciones opuestas. recordemos que en cannes fue abucheada y después charlotte gainsbourg terminó ganando el premio a mejor actriz. justamente eso es lo que pienso de ella: alto contraste. por momentos puede mover a la risa por lo cursi (como cuando un cervatillo le habla a william dafoe), y por momentos tiene una potencia visual poética. alguien podría decir que es una basura y alguien, en la misma sala y con casi el mismo background cultural, podría argumentar que se trata de una obra maestra.

lo cierto es que, si uno se mete en la trama (que sí, puede tener algo de trillado y cursi y de violencia física innecesaria para con el espectador), termina poniéndose la mano como visera y mirando para abajo pero tratando de ver que pasa sin querer mientras se le erizan algunos pelos de la nuca. a mí, que tengo el umbral del terror bastante bajo, en varios momentos casi se me sale el corazón por la boca y sé que hoy me va a costar dormir.

“No tengo que justificarme. Yo hago películas y esta es fruto de la voluntad de Dios. Además, yo soy el mejor director de cine del mundo”. aunque no concuerdo con la última parte de la declaración de von trier, hay que decir que sabe elegir a su personal, se ha conseguido a un gran director de fotografía (se ve que el dogma quedó bien bien atrás), sólo por eso, por la fotografía (y agregaría la edición) ya vale la pena verla.

entre paréntesis: ¡cuánto tiene que ver la acción con el post de ayer!
debería iniciar un episodio paranoico.

(sic)

España: condenan a una mujer que acuchilló a su novio porque la llamó "gorda"


Ocurrió en Barcelona, tras una cena familiar a la que asistió la pareja. Allí, el hombre descalificó a la mujer en público. Una vez en el hogar, la procesada lo atacó con una navaja y le provocó once heridas. La Justicia le redujo la condena a dos años de cárcel porque había ingerido antidepresivos con alcohol.
Una mujer española fue condenada a dos años de prisión tras haber acuchillado once veces a su novio luego de que éste la llamara "gorda" en una cena familiar con motivo de celebrar Sant Jordi.

El tribunal de Barcelona aseguró que durante esa cena la víctima dirigió a su mujer varios "comentarios humillantes sobre su aspecto físico", con frases como "no comas más que estás gorda y tendrás que buscarte otro hombre" o "no puedes correr de lo gorda que estás".

Tras el festejo, la pareja se dirigió a la casa donde convivían. Allí, la procesada le exigió explicaciones a su novio sobre los descalificantes comentarios, pero éste se fue a la cama sin querer hablar del tema, por lo que la mujer ingirió para relajarse varias pastillas antidepresivas de las que habitualmente tomaba y bebió dos latas de medio litro de cerveza cada una.

Luego, tomó una navaja y acuchilló once veces al hombre que le gritaba: "¿Qué haces?". Inmediatamente, la procesada tomó consciente de lo que estaba haciendo y trató de auxiliar a su compañero, taponándole las heridas, mientras insistía en llevarlo al hospital.

En opinión del tribunal, en el juicio quedó probado que la mujer padecía una depresión mayor, con marcada ansiedad, de la que llevaba dos años tratándose, y que presenta una capacidad intelectual límite o "borderline".

En esa línea, la sala concluyó que la mujer actuó debido a la mezcla de alcohol y antidepresivos que había ingerido, lo que la llevó a agredir a su pareja "de forma mecánica" tras sentirse humillada y desatendida, especialmente teniendo en cuenta que se trata de una persona "con baja autoestima". Por tal motivo, la Justicia decidió reducirle la condena a tan sólo dos años de prisión.

me parece una de las noticias más dramáticas que he visto. pensé en escribir algo al respecto. se hace difícil. la escena de la mujer apuñalando a su pareja mientras duerme y luego arrepintiéndose y tratando de taparle las heridas es algo desgarrador (literalmente en el caso de él).